Вам не понять и той доли, что многим совсем не понять.
Не поразмышлять ни о смерти, ни о судьбе или воле.. ни знать, ни слышать, спокойно и сладко спать.
Это не строчки и не стихи, это обрывки рифмованных строчек и строчек.
Мной, как скорлупки орехами набиты они, точками точек и точек.
Нет в них ни цели, ни смысла, ни жил, ни рифмы и мыслей - лишь почки.
Желчь и обида... ну... также отсутствие сил. И кочки заместо твоих ушей, моих мочек.






Разбит бокал, хрусталь лежит на столе приправленый клеем «момент». Бокал не склеился.


Конец прелюдии.



За прошлую неделю я не появился в институте ни разу, самое интересное, что у меня есть оправдания и объяснения. Но всё же я никак не могу заставить себя начать училс. Обленился до жути. Иногда горжусь этим. А зря горжусь, господа, зря.

Прочитал второй раз "Героя нашего времени". Признаться, не помнил даже того факта, что читал его до этого. Осознал, что практически весь курс школной литературы если и был мной прочитан (и то - не факт), то по крайней мере - не был мной понят или же в должной мере обдуман. А я был не самым глупым человеком в классе. Скорее всего мало кто понял хоть что-нибудь и мало кто захочет перечитать.. А стоит.

Это тоже было весьма посредественное отступление от собственных мыслей и чувств.

Я не ведаю что творю и куда иду. Я хочу написать здесь что-нибудь умное, но вы либо это уже знаете, либо я не способен... пока.. подобное что-нибудь умное сочинить.

Недавно дошел до того простого и в тоже время прискорбного факта: "Стоит писать только правду. Ежели пишете неправду, то сочиняйте ее настолько правдивой чтобы она оказалась правдивей правды". Это очень сложно.

По представленным выше стихам вы сможете догадаться, что я успел ни раз разочароваться в людях и поставить себя выше. Поставить, конечно же, только в мыслях. Конечно же успел и опустить себя, не сомневайтесь.
Это уже моя сто восьмая запись в этом дневнике. С каждой записью мне всё сложнее и сложнее находить что-то достойного вашего внимания и моего времени на написание этого. Но не пугайтесь, я пока не отказался от своей Мечты о становлении Самым Великим Писателем. Вы и не пугаетесь, я рад.

Хочется закрыть глаза и написать:
"Глядя на бледно-голубое небо, припорошенное гулкими густо-сизыми тучами я готов шептать: "Мир многогранен и в каждой из миллиарда миллионов бесконечных граней он донельзя правлен, жесток и очень красив. Так много-много глаз: карих, зеленых, желтых, черных, слепых отражают это небо эту землю и всякую такую муть, что бродит и шепчет на ней. Только мало кто. пускай и отражает этот мир, мало кто его замечает и осознаёт что он сам - маленькая или большая призма, котороая преломляет, преломляет и еще раз преломляет свет этого мира, но светит всё-таки не собственным светом, а светом того, в чём он живет. У счастливого человека мир счастливого, а у несчастного - несчастный. Так сказал Анхель де Куатье, да и не только он, я думаю. Научитесь замечать красоту, пускай это и очень сложно.""

Считайте, я этого не писал. Если вы в это не поверите - это пустые слова. А если поверите, то уже поверили. Подобную фигню я писал в этом дневнике уже не раз. И, быть может, не раз еще напишу. Для кого? Ну, допустим, для себя. Чтобы не забывать. На самом деле, я владею весьма специфическим даром - забывать самое главное, самое незабываемое. Да вы тоже владеете этим даром, не отрицайте)
Хотя некоторые, конечно, не владеют. Ежели такие сейчас читают мой дневник, я счастлив.


Запах нового человека солнечным светом сквозь тучи и мрак прорвался
Новый человек оказался, как и старый, дурак
Запах лишь, жаль, по началу приятным казался

Выражение:
"Ни война, ни мир на земле не вечны. Так и во вселенной. Они сменяют друг друга, как времена года. Мир шарообразен, но этот шар неоднороден. В нем смешаны четыре стихии: земля, вода, воздух, огонь. А над ними властвуют две силы: Любовь и Вражда. Наступает пора мира — и в центре мирового шара царствует Любовь, она сливает вокруг себя четыре стихии в то самое Единство, о котором мечтал Парменид, а Вражда отступает и лишь снаружи облегает мировой шар. Наступает новая пора — и Вражда со всех сторон начинает проникать в мир, вытесняя из него Любовь, а на пути своем она разобщает четыре стихии, и они встают войной друг на друга. Наконец Вражда восседает в центре мира, вокруг нее кипит гераклитовская война четырех стихий, а Любовь оттеснена наружу и ждет своего часа. А потом все повторяется в обратном порядке. Если это на что нибудь похоже, то больше всего — на гражданский мир и гражданскую войну в городе, где есть несколько политических партий. Сейчас мир на полпути: то ли от Вражды к Любви, то ли наоборот."
Эмпедокл



P.S. Не обижайтесь, пожалуйста. Я - какашка, и я знаю это. Вы должны быть лучше меня)